Осень.
Бывало ли у тебя, что идёшь по улице, бережливо укутавшись в шарф и потуже завязав шнурки, как неожиданно ступаешь на порог осени? Сперва немного удивлённо, начинаешь будто по-новой осматривать всё то, что секунду назад окинул лишь машинальным взглядом: мрачноватое, но по-своему доброе небо, затянутое толпой набирающих силу темноты облаков, сквозь которую едва ли прорвался будто последний лучик уже уехавшего лета, осветив тебя и ещё пару домов напротив; золотистые деревья, которые ещё вчера в своём большинстве качались своими могучими кронами в светло-зелёном, ну и конечно же люди, будто страшась выделяться на фоне сменившейся моды также предстали в моих очах в новом формате. Наверное, как и я сам, но уже в глазах других.
А новая обстановка в старой квартире, словно нервный импульс пробуждает ото сна память. О прошлой осени. Или даже о позапрошлой. И так далее. Но, к счастью, это неважно, ведь воспоминания сладки чувствами, а не номером страницы в наверняка уже выкинутом календаре. А могут ли быть чувства горькими? Как желчь. Или острыми? Как битое стекло, впившееся в старую рану. Наверное, могут, скажите вы, а соглашусь я. Да, действительно могут.
А с каждой новой осенью многое забывается, а то и теряет смысл. Как плохое, так и хорошее. Но ведь есть у каждого из нас в памяти что-то настолько хорошее, что живёт годами, десятилетиями, а то и переживает нас самих? Наверное, есть, скажите вы. И тут мы с вами попались, ведь тогда, следовательно, найдётся в закоулке памяти каждого из нас нечто и настолько плохое, что от него не убежать аж до самой плиты, а то и навеки.
Вот такая вот жизнь. Но ведь плохое забывается, скажете вы мне. Хорошее тоже, скажу я вам.